(fotografías de Bibiana Camacho)

Encuentros

Un encuentro de cualquier tipo supone una aventura interminable que genera conflictos emocionales cargados de adrenalina. Significa trabajo duro con uno mismo para sobreponerse al miedo a lo desconocido y a todo aquello que construye nuestros prejuicios y certezas, de otro modo sería imposible asumir el riesgo de vivir plenamente el aquí y el ahora.

Desde donde se le aborde, un encuentro es terrorífico, fascinante e inolvidable aun cuando encontremos similitudes e intensidades con otros anteriores. La vida es un dejà vu continuo. Cada quien madura su experiencia diaria apostando a la riqueza inasible del recuerdo personal. Los hechos vividos acumulan lentamente las memorias que registran nuestro paso por el mundo. En este sentido, la literatura en sus distintas manifestaciones, nos ayuda a interpretar y dar sentido al vacío de la existencia. Es un medio de expresión generoso y exigente para introducirse en la complejidad de las emociones humanas. A veces, a través de la disidencia de opiniones; a veces, mediante el diálogo y la interlocución con el buscado e indefinible destinatario de nuestro mensaje.

Un hombre puede cometer muchos errores a lo largo de su vida sin tener que arrepentirse. Otra cosa sería si el remordimiento le impide ir en pos de un suceso que pudo cambiar su suerte. Básicamente creo que hay dos tipos de individuo, el que va al encuentro de sí mismo asumiendo los riesgos que conlleva, y quien prefiere refugiarse en la indolencia de lo que solemos llamar “destino”.

Jamás hubiera elegido a la literatura como experiencia de vida de haber optado por lo segundo. Todos los días me descubro a través de la ciudad de México: desquiciada, brutal y fascinante. Es parte de mí. Mi obra es eso y no otra cosa: una sucesión de encuentros conmigo mismo. Moby Dick y Trópico de Cáncer me llevaron a New York, Germinal y Viaje al final de la noche a París. Viajando aprendo más de mí mismo, me siento agasajado, instruido y vivo. Es una experiencia sensorial que anula cualquier cálculo. Por menos que un suceso cualquiera pueda cambiar nuestra vida, siempre tendrá el excitante elemento de lo insospechado.

Los hombres tendemos a dejar atrás el humo negro del presente para ir más allá del tedio. Muchas veces me he preguntado a qué voy a un encuentro de escritores, según yo, casi todos se parecen (los escritores y los encuentros) en su fastidiosa e incesante exhibición de talentos pequeños y petulancias monumentales. A pesar de ello, la decisión de asistir la influye mi apuesta por una variante que abra puertas al hallazgo.

Al igual que en su primera edición en 2008, Tiempo de Literatura en Mexicali ha reunido voces e intensidades diversas y comprometidas con sus propios proyectos literarios y editoriales, ajenos a los intereses y centralismo de la oficialidad cultural. Desde aquello que los distingue como creadores, los participantes marcan una saludable distancia de las cortesanías como recurso escalafonario.

Por fortuna, hace ya algunos años que los encuentros literarios independientes han proliferado en todo el país; tienen la cualidad de confrontar mundos complejos y diferentes entre sí, están llenos de significados y próximos a nuestras inquietudes más legítimas. Cada vez son más plurales y algunos, como éste de Mexicali, sumamente divertidos. La ausencia de convenciones le asegura hasta hoy la intensidad del fuego de lo profano. Podría parecer una obviedad, pero pocos eventos de su tipo reúnen tal entusiasmo. Sin embargo, siempre hay el riesgo de sucumbir al acoso de los farsantes. Bukowski decía que los escritores son los más difíciles de soportar en página o en persona. Y son peores en persona que en página, afirmaba. No hay que tomarlo a la ligera.

El clima y sus rigores es en lo que menos pensamos al ir tras una experiencia iniciática. Una ciudad fronteriza como Mexicali me lleva a reflexionar sobre el vacío nuclear de toda vida asolada por el desierto circundante. Con su dinámica extrema pero sin estridencias, es una inmersión incesante a lo impredecible. Sin embargo, la Auténtica Mafia Literaria (irónica rúbrica al despropósito que anima su proyecto), representada por Elma Correa, Esmeralda Ceballos y Samantha Luna, es responsable de que Mexicali, una vez al año, sea menos agreste, ajena e inhóspita no sólo a los fuereños, sino a la propia literatura.

La tarea de escribir esta presentación habría sido mucho más sencilla si pudiera enumerar cada uno de los momentos de camaradería y generosa hospitalidad que recibimos los participantes. Según Lawrence Durrell, comprender la intención lo es todo. Al igual que la mejor literatura, los mejores encuentros dedicados a ella sacan a la luz los elementos conflictivos de la intimidad del hombre ( hey, miren, éste soy yo, no hay nada más que ocultar); son al fin y al cabo, parafraseando a Henry Miller, una inmejorable oportunidad para encontrar la paz, lo mismo con el amigo que con el adversario o el resentido; de aceptar gozosa y plenamente, lo peor de uno mismo como único medio seguro de transformar a nuestro favor, la bestia que habita en las profundidades del alma humana.

Marco Antonio Huerta

…como dijo Dios cruzando las piernas,
veo que he hecho muchos poetas,
pero muy poca poesía…
Charles Bukowski

Mexicali, Chicali, una de las tres hermanitas de la Baja California: Mexicali la caliente, Ensenada la bonita y Tijuana la puta. La ciudad se cuece en verano a más de 45 grados a la sombra. Tiene pegadita la Ciudad de Caléxico, gabacha a morir; ella misma, la Chicali, con un ciento de edificios de arquitectura gringa. Esa que cuando sales a caminar por sus calles, las bocanadas de aire caliente te hacen correr hacia el aire acondicionado más cercano; nos recibió para ampararnos tres días de un encuentro literario, el segundo, organizado por la auténtica mafia literaria: Tiempo de literatura, literatura de cuerpo presente, del catorce al dieciséis de mayo, más de cincuenta escritores, esa fauna y flora nociva que se dedica a no hacer nada y a escribirlo, gente de lo más folclórico y más pata de perro que puedas encontrar, seres arrancados de antiguos calendarios sesenteros, otros de delicado matiz, parejas de gays y esposas lesbianas, el amor no tiene sexo, solo es amor, ahora los raros somos los pocos heteros, los bugas que nos aferramos al sexo contrario; escritores venidos desde la capital mundial de la influenza; otros como si trajeran una pedazo de mierda en las narices, frunciéndolas por verse mezclados con tanta vulgaridad: los chilangos light de Monterrey que han superado en creces a los propios chilangos. Tamaulipecos que nomás les faltó la chamarrita de cuero, norteños a más no poder. Y los de tijuas que cruzaron el valle de la rumorosa en pequeñas hordas, esa rumorosa de paisaje lunar después de una explosión atómica; escritores y poetas, ensayistas y editores, durante tres días se iban hacer pedazos, los más afortunados no intercambiaría solamente la masa encefálica de sus cerebros quizá hasta con suerte, algún trozo de corazón, mezclado con fluidos corporales; de todo hay en un encuentro literario, excepto muy pequeñas dosis de literatura, las más de las veces, sólo sirve para oírse decir desde las mesas de debate, desde la presentación de libros, lo chingones que somos, lo grande que es nuestra poesía y que los demás, los otros que no somos nosotros, vale para purita madre.

Llegué a la ciudad de Tijuana, vía Distrito federal, dos vueltas y de regreso, ya que Durango pese a las declaraciones de su Virrey Ismael, todavía no estamos en ningún mapa geográfico. De ahí dos horas hasta Mexicali cruzando por un paisaje alucinante, piedras enormes, rocas gigantescas a los lados de la carretera, como si enormes gigantes de piedra hubieran muerto y sus restos esparcidos, Y un enorme valle, frío, muerto, una luna perdida que cayó desde el cielo: la rumorosa, porque el viento produce un ruido tétrico, un rumor de los muertos que han sido enterrados sin ninguna oración, paisaje lunar, así debió verse Hiroshima después de su hecatombe.

Mexicali nos recibe con el calor del mediodía, apenas pones pie sobre su pavimento cuando ya el alma se esta derritiendo. El hotel está a unos pasos del sueño americano, desde la ventana puedes ver la garita y como el sueño americano apenas esta a unos metros. Mexicali esta lleno de gente fantasmas, mendigos y pordioseros, gente que se quedó en blanco, por exceso de calor o por exceso de droga, apenas caminas dos calles y encuentras ojos idos y manos que se extienden pidiéndote el dólar, el peso para apaciguar un poco sus demonios o su sed de muerte. El hotel mismo es tétrico, pasillos estrechos como túneles escarbados en una mente enfebrecida. Es un hotel que en los cuarentas debió alcanzar su máximo esplendor. En el lobby, una gran escalera de caracol, como aquella de donde descendió Dolores del Río en una de sus míticas películas: las abandonadas. En una columna, los retratos dibujados de Tín Tan y Cantinflas, prueba de que vez ahí se hospedaron. Me recuerda un hotel de esas novelas negras, donde espero que un momento a otro, surja de una de sus habitaciones, el protagonista del Halcón Maltés, Bogart con su gabardina y su voz chillona. Y cierto escalofrío flota entre sus pasillos y su destartalado elevador, que me recuerda “el resplandor”, de Kubrick.

La primer lectura es en el “gato negro”, bar oscuro y lleno de mariposas, mujeres enfundadas en cortas faltas y otras con los senos casi a descubierto, cansadas meretrices cuyos ojos son dos profundas ojeras que se pierden en la oscuridad de sus miradas, la luz es tenue, casi imperceptible, una barra sacia la sed de los parraquianos que nos recibe con extrañeza por invadir su mundo, con libros y poemas. La primera lectura es un fracaso, en el sitio que comúnmente ocupan bailadoras tablendeceras ponen a tres investigadores leyendo su informe sobre el narco con única misión de matarnos de aburrimiento. Fracaso total, tortura que se excede en un tiempo que pareció mortal y eterno. Uno los escucha sin escucharlos, los chiflidos surgen, las chicas de la vida galante bostezan. Y no hay a donde irse, ni cerveza donde refugiarse, aquí en Chicali solamente parece existir Tecate, esa cerveza tan mala que hay que tomarla con sal y limón. ¡Dios mío como te extraño mi amada Vicky!, mi amada Victoria cahuamón, qué quieren la nostalgia alacranera en todo su derroche. Salimos en estampida, poetas por delante, y bellas escritoras moviendo su trasero aterciopelado. En un salón adjunto, desde donde vuelven a escucharse los corridos y las risas de las suripantas, nos instalamos a leer, por un lado, el Alejandro Almazán, cronista de pura cepa, de su libro, Gumaro de Dios, el caníbal; Mauricio Bares con su copa de mezcal nos habla de su mundo; J.M. Servín, editor de “A Sangre Fría”, revista prima hermana de Alarma, nos deleita con su prosa; el maestro poeta traductor de Tijuana, Roberto Castillo, que se tomó una cerveza con el mítico Bukowski, lee algunos versos, entre tragos de Tecate. Yo por mi parte me dedico a expirar largos suspiros, jurando vender mi alma al diablo por un trago de cerveza oscura, de verdadera cerveza, pero Victoria esta tan lejos de mis labios, como a mil kilómetros de ninguna parte.

Tres días de literatura transcurren y se escurren por el cuerpo y por la sangre, tres días escuchando y a veces soportando estoicamente, poesía de jóvenes ancianos y de ancianos jóvenes, a veces son luz del mundo, otras francamente oscuridad dentro de la oscuridad, libros que conmueven y libros que lapidan. Mujeres muy hermosas y otras solamente hermosas. Así terminó el tiempo de lectura, mientras desde el avión contemplamos como una ciudad ha sabido florecer entre el desierto y la desesperanza. Ya nos veremos en otra ocasión, Chicali, la caliente.

Antes publicado en:  El diario blog de una versoservidora.

Pues ya llegamos de donde andábamos, aprendidos y desvelados, con ganas de más. El II Encuentro Nacional de Literatura MXL 09, Literatura de Cuerpo Presente, nos dejo mucho más que buenas comidas y amistades indecorosas, nos dejó la complicidad del Cuarto 3, en donde a la antigua bohemia, los escritores se debatían entre la uva y la cebada, se quitaban las caretas del pódium para la charla del tu que haces aparte de escribir, respuestas múltiples brotaban de las bocas mágicas:

Aparte de escribir:

• Yo Hago monos en la plaza de Durango
• Yo coordino talleres en la facultad
• Yo perforo y me gusta coser totes
• Yo soy diseñadora y fotógrafa
• Yo solo soy poeta
• Yo estudio
• Yo repruebo
• Yo juego fútbol y hago una revista bimensual
• Yo soy director de Magín
• Yo me tomo fotos como muñeca
• Yo soy pues… ¿a poco no sabes quien soy?
• Yo soy ama de casa
• Yo lloro queloide
• Yo soy novia del de la gorrita
• Yo quiero que me leas el tarot
• Yo soy bajista y toco progresivo…
  

Y otras que omito porque aquí no habrá meras coincidencias, es muy poco el tiempo y las segregaciones muchas como para conocer a todos, lo bueno de esto es que me traje almas en los bolsillos, rostros que ya extraño y que desearía hacer mi comuna pagana para tenerlos todos aquí (bueno aunque sea de fin de semana) para observarlos, coserles monitos, cocinarles, tatuarlos, salir a la playa, abrazarnos del frío y casi llorar a la hora de separarnos. Y si me traigo en el lagrimal a Daniel Zen, el chico bello y silente, que nos escuchaba a las neuróticas apresuradas, el que no renegaba, el que ponía su musica y se dejaba relajar y nos decía -tranquilas- y que no le bastaba su cansancio para pasearnos, llevarnos, traernos, jugar conmigo en el elevador, morirnos de la risa, no dormir para leer las cartas por largas horas en el lobby del hotel sin leyes, Daniel el de Mexicali, el de pelo chinito, el que se rapa por la nuca, el de risa timida, el de voz baja, el que cree en lo mío y yo en lo de él, Daniel el de pantalones camuflajeados, con su lunar en la barbilla, al que le crece rápido la barba, Daniel Paz, Daniel Equilibrio, Daniel al que le mensajee del camión a la mitad de la rumorosa y que me contestó en el instante. Al que quiero ya porque siempre lo he tenido… solo que llegó para quedarse a tiempo.

Dany y yo

Y asi poco a poco desenmarañaba mis fines futuros, con Luis Gastelum y el Alfonso Días (amores platónicos inolvidables) de esos que quieres que sean tus vecinos para beber de madrugada, a Fernanda Delgado que aunque pisamos el mismo Puerto nos alejaban distancias extrañas, a Elma que la tengo en el amuletito dentro de mi pecho;Antonio León de mis personas favoritas en el mundo; Atenea Cruz que se nos perdía y la encontrabamos sonriendo, a mi Lalo Perezchica el cual me sorprendió con esos de sus bits y libros electrónicos, ya le pedí el mio (jojojo) y el maravilloso Alberto Ribas que sin el saberlo, me quito los miedos para mi conferencia de mañana (sobre Silvya Plath) me hizo escribir compulsivamente mientras el charlaba, y me acerqué con reservas y después bebí café por la mañana con él. Así de planes para ver al Monchie Horror, la Buba, Gaby Torres, y mas mas mas…. yo la fan de Mauricio Bares, tenerlo tan de cerca que no queria que se convirtiera en algo común, por lo tanto me mantuve a distancia.

Y los de la vida, el Omar Pimienta, El Rafa Saavedra, La Samanta, Raúl Uribe, y mi nueva lectura para desparramar el Oscar David López…Juan Manuel Dibella para recordar viejos tiempos…

Gracias AML ahora si, porque no me anime a hablar mucho en la mesa…por la oportunidad de observar y situarme mas. Escuchar atenta sin que me viera Francisco Morales, al que herede por Flora. Querer esto intensamente y saber que no importan los tropiezos, aquí sigo.

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También les recordamos el banner que tenemos disponible para que lo usen en sus webs y le den difusión a este evento. Se los agradeceremos bastante.

Las actividades se llevarán a cabo los días 14, 15 y 16 de mayo del presente año, teniendo como sedes: la Casa de la Cultura de Mexicali, Escuela de Artes de la UABC, CIC-Museo de la UABC, el Centro Estatal de las Artes, así como el bar “El gato negro” y la Plaza Cachanilla.

Cabe destacar que, en el marco de este encuentro, habrán de llevarse a cabo actividades en las ciudades de Ensenada y Tijuana, los días 12 y 13 respectivamente.

Para consultar las fechas, horarios, sedes y participantes de cada actividad, favor de revisar la página con el programa completo.